Horizonte Femenino

Imagen de stokpic en Pixabay   No hay un camino al final de cada puerta, el deseo y la nostalgia forman grietas, anticipan la ruta y la mirada. Hay un dolor que atesora las hendijas, reducir la pulsión, sentir el vértice, lo que hiere al rozar, esas palabras. Y los pasos que no fueron, tras la puerta, y las grietas que al dolor roban medida, ciegos aguardan que algún sueño nos despierte. Libertad... para pensar!

Imagen de Raphael en Pixabay    El dolor, su puerta giratoria, conduce —indiferente— a cualquier parte. El tiempo es la maleza en el camino. Diletantes, tropezamos sus motivos, arrojados al azar como señales. Pocas veces olvidamos el sendero que se adhiere a los pies igual que un huérfano. Pero nunca regresamos al comienzo ni golpeamos las creencias contra un muro: una, dos, tres… tanta fe, hasta que sangra ese yo, la triste herida. Avinagra los días más soleados, y nos duele más allá de lo medible. ¡Libertad...para pensar!