Horizonte Femenino

Soy la hija mayor de mi hermana. Nací en Buenaventura, en 1974. Mi madre biológica murió cuando yo tenía tres años, cuando la sangre se derramó en su cerebro, arrastrada por la angustia de dejar a diez hijos huérfanos. No conservo recuerdos de ella; se me han borrado el contorno de su rostro y el aroma de su piel, como si la memoria se hubiera hecho un nudo que no puedo deshacer. Tampoco conocí a mi padre, que nos abandonó antes de su muerte, y su vacío ha dejado en nuestra historia una larga lista de parientes sin rostros. El mayor de todos, un joven de apenas 18 años, quien debería haberse hecho cargo de nosotros, sintió tal peso sobre sus hombros que corrió tan lejos que jamás pudimos encontrarlo. Yo era la menor de todos, y fueron mis hermanas mayores, de 16 y 14 años, quienes se encargaron de mí y de otra niña de 5 años. Los demás fueron entregados a otras personas, sin que ninguna autoridad interviniera en este proceso. Las vidas de mis hermanos, y la mía propia, se tejieron ...

Andrea tiene 40 años de edad y 4 de olvido.  La memoria difusa y el olor aguardado de los cajones viejos.  Cada noche, antes de ir a la cama, se archiva a sí misma en riguroso orden alfabético.  Entre sus esquemas favoritos cuenta la C y la H.  De la primera le gusta su forma, un círculo casi al cierre que sin llenarse nunca siempre se desborda. En las carpetas así marcadas registra lo que sale y regresa a su vida sin prisa y sin demora.  La segunda letra le inquieta porque es muda.  Las palabras trastocadas o no dichas y cualquier exclamación fallida se archivan bajo su nombre.   La forma de la H simboliza un enigma, comunica dos mundos opuestos e inexpugnables, y aunque puede ascender al cielo cada mañana y descender al infierno cada tarde, se esfuerza por reptar entre las paredes, sostenida por un hilo imperceptible de fonemas.  A Andrea la carcomen los recuerdos, que se apretujan con fuerza entre carpetas informes. ...

Volvió a mirar su cara en el espejo.   Llena de convicciones,  apenas se permite exclamar  un signo de interrogación sin cierre.    Da vueltas por la casa,  titubea sobre su propio eje.   Siente que algo se ha quebrado en lo profundo.  ¿Intuye acaso el final de todo? Es líquido el cuerpo que reflejan a contraluz los objetos.   Se vuelve agua entre un pozo de incertidumbres.   La certeza de ayer,  un salvavidas de 24 horas,  la arrojó con gran peligro hacia la orilla   ¿de qué?  ¿Qué territorio es ese que no abarcan sus miedos? Teme que la tierra se devore lo que fue profetizado polvo.  El mar tiene la misma consistencia que sus sueños.  ¿Cuánto de ella ha muerto en este día aciago?   Se compondrá con pausas, igual que siempre;  intentará unir con esfuerzo el rompecabezas  de fichas dispersas que apenas reconoce.   No tiene la voluntad qu...

Les comparto la publicidad del Simposio Internacional Redistribución, Reconocimiento y Representación en la obra de Nancy Fraser que organizan la Universidad del Valle, la Pontificia Universidad Javeriana, La Fundación Universitaria Católica Lumen Gentium y La Universidad Autónoma de Occidente. El Simposio se realizará del 2-4 de noviembre.

La historia del movimiento feminista se ha dividido en tres etapas: vindicación  ilustrada, feminismo liberal sufragista y nuevo feminismo o segunda ola[1].  Cada una es un esfuerzo por reorganizar el movimiento en torno a las demandas más cruciales de la época, en un intento por articular sus exigencias a otras reivindicaciones colectivas.   Si bien existe lo que podríamos llamar la historia oficial del feminismo, que ubica sus inicios en el siglo XIX, en el marco de la convención de organizaciones y colectivos civiles realizada en Seneca Falls - Nueva York en 1848, y que dio vida al Manifiesto de Seneca Falls o Declaración de sentimientos, Amelia Valcárcel los remonta a la vindicación ilustrada.  Antes, entre los siglos XVII y XVIII,  existió también el protofeminismo, desarrollado en los países protestantes.   Los feminismos no responden a un cuerpo teórico homogéneo, sus propuestas, marcos teóricos y vindicaciones son diversas, en la ...

Yo nací en una vereda de Tumaco llamada Piñal dulce, nombre demasiado amargo en mis recuerdos. En mi familia parecía la única mujer entre seis imaginarios masculinos porque mi mamá había decidido convertirse en una extensión de su marido, acatando ciegamente sus disposiciones. En 1972, a la edad de diez años y cuando cursaba el cuarto de primaria, se me estrechó el mundo y me hice consciente, por boca de mi padrastro, de una realidad de ser mujer: estudiar no es relevante para hacer el oficio que te han designado. Debí aceptar la interrupción de mis estudios mientras mis tres hermanos jalados por la tierra repartían su tiempo entre el colegio y la finca. A mí me reservaron la casa, mi tarea consistía en tener listos los alimentos y atender a los trabajadores cuando volvían de sus faenas. En esos días agotadores y demasiado largos para mi altura de niña, aprendí a hornear el pan, me enseñó una señora ecuatoriana que había llegado a Tumaco. Mis panes y galletas tenían fama, ...