Horizonte Femenino

                                                    Imagen de  0fjd125gk87  en  Pixabay   Somos distintos al dormir: otras personas. Hay otro mundo detrás de la mirada,  una intuición que al despertar me abandona. Alguien afirma que en el sueño soy poeta; que al verano le despinto su fachada, que al otoño lo enterré por el cansancio, que disfrazo los inviernos con cometas y que endulzo primaveras y mañanas. No sé qué traigo de allá ni qué he dejado. Aquí los días van y vienen repetidos, y este yo es un hoy descontinuado.                                                                           ...

Imagen de stokpic en Pixabay   No hay un camino al final de cada puerta, el deseo y la nostalgia forman grietas, anticipan la ruta y la mirada. Hay un dolor que atesora las hendijas, reducir la pulsión, sentir el vértice, lo que hiere al rozar, esas palabras. Y los pasos que no fueron, tras la puerta, y las grietas que al dolor roban medida, ciegos aguardan que algún sueño nos despierte. Libertad... para pensar!

Imagen de Raphael en Pixabay    El dolor, su puerta giratoria, conduce —indiferente— a cualquier parte. El tiempo es la maleza en el camino. Diletantes, tropezamos sus motivos, arrojados al azar como señales. Pocas veces olvidamos el sendero que se adhiere a los pies igual que un huérfano. Pero nunca regresamos al comienzo ni golpeamos las creencias contra un muro: una, dos, tres… tanta fe, hasta que sangra ese yo, la triste herida. Avinagra los días más soleados, y nos duele más allá de lo medible. ¡Libertad...para pensar!

Imagen de Arek Socha en Pixabay  Las respuestas siempre vienen rezagadas; se encuentran —un suicidio— de preguntas: una boca dolida por la pérdida; unas letras colgando de algún signo. Hay preguntas livianas, y otras, densas. Las respuestas no saben de medidas. Nunca serán suficientes; nunca bastan. ¡Libertad... para pensar!

Imagen de beate bachmann en Pixabay  El basurero del tiempo está vacío. Todo sucede, nada termina. Sigue su marcha hacia lo mismo… lo otro… nada. Los seres y las cosas se fragmentan, chocan, huyen, no vuelven. Nadie sabe a dónde va lo ido, qué forma adquiere en la trama del tiempo: el infinito —audaz— perfilador de sombras. ¡Libertad... para pensar!

Imagen de Gisela Merkuur en Pixabay  Mi boca es vientre de alquiler para la nada, o mejor, el olvido— si prefieres. Hablar es concebir la vida entera. Bla… bla… bla… espasmos; es un parto doloroso. Amamanto palabras, mis certezas. El mundo es habla y mi boca lo sabe. Cuando llega la noche, con su largo silencio, los fonemas regresan a ese vientre ligero. Esperan renacer: verdades o mentiras, alumbrar el afuera. ¡Libertad... para pensar!

Mujer Misak En las cuerdas de un telar vibra Guambía: reproduce territorios majestuosos, voces de sus ancestros, clamores de un Misak por la justicia. Guambía es un ecuador de piel cobriza. Luminosas, van tejidas sus conquistas. Son polos esas manos, y sus huellas, en la historia de Colombia, cenizas. ¡Libertad... para pensar!