El mar de las cosas

Imagen de Leonardo Valente en Pixabay

Me falta vida para crear palabras

y acaso un tintero donde mojar las letras.

 

Unos ojos que miren bien adentro y se pierdan,

porque el afuera tiene una brújula siempre alerta.

Si me preguntas 

¿cuánto debo restarle al tiempo?,

te diré: "nada pesa más que las horas muertas".

 

Despierta vivo el sueño que anticipó un abrazo

y dormida sólo acierto a seguir soñando.

Todo me habita,

y mi puerta sigue abierta.

Entra la vida, sin permiso, 

y no se queda.

 

Tiene forma de aves cantarinas y luciérnagas,

que invaden la casa

esas noches que apenas duermo.

Teje mis horas un destello allá en lo alto,

y un cometa me avisa:

"nada es nuevo, todo vuelve".

 

Es el ciclo del tiempo,

es la marcha inefable.

Soy un grano de arena,

anodino e indistinto, 

en el mar de las cosas.

¡Libertad... para pensar!