Blanca Varela (1926-2009)

Blanca Varela,Mujeres escritoras del siglo XX,Derechos reservados,Escritoras peruanas,Poetas,

Blanca Varela, poeta peruana

Blanca Varela: Entre la Naturaleza y la Poesía Profunda

En el rico tapiz de la poesía latinoamericana del siglo pasado, el nombre de Blanca Varela resplandece como un faro lírico. Nacida el 10 de agosto de 1926 en Lima, Perú, esta destacada poetisa supo tejer con maestría una voz lírica que capturaba la esencia del instante con una espontaneidad única.

Desde su infancia, Blanca Varela cultivó una profunda conexión con la naturaleza, estableciendo un vínculo humano que se reflejaría en su poesía a lo largo de su vida. A los veinte años, incursionó en el círculo literario liderado por Emilio Adolfo Westphalen y Javier Sologuren, colaborando con la revista "Las moradas". Este paso le abrió las puertas para dar a conocer su poesía en un ámbito donde las mujeres tenían escasa representación.

En 1949, Blanca Varela emprendió un viaje a París, donde entrelazó su destino con Octavio Paz y se sumergió en la comunidad literaria latinoamericana de la ciudad. A su regreso a Perú, una década después, consolidaría su presencia en la escena literaria y, finalmente, se establecería definitivamente en Lima. Su partida de este mundo llegó el 12 de marzo de 2009, pero su poesía perdura como un legado eterno.

La Obra Inmortal de Blanca Varela

Blanca Varela se erige como una figura fundamental de la Generación del 50 y una autora crucial en la tradición literaria latinoamericana. Su legado poético se manifiesta en obras trascendentales como "Ese puerto existe", "El libro de barro", "Concierto animal" y "Donde todo termina abre las alas".

La esencia de su obra se caracteriza por un minimalismo que permite explorar ideas profundas y una concisión que dota a sus poemas de una intensidad única. Contradicciones, el sentimiento animal y la búsqueda de la libertad son los hilos que tejieron su poesía. Blanca Varela se convierte así en una autora esencial para todo aquel interesado en sumergirse en la rica tradición poética latinoamericana. Su poesía, imbuida de la naturaleza y la profundidad de la experiencia humana, seguirá acompañándonos a lo largo del tiempo.

Algunos poemas

Escena final

he dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir.

La eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne.

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida.

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros.

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra.

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

En lo más negro del verano

El agua de tu rostro
en un rincón del jardín,
el más oscuro del verano,
canta como la luna.

Fantasma.
Terrible a mediodía.
A la altura de los lirios
la muerte sonríe.
Sobre una pequeñísima charca,
ojo de dios,
un insecto flota bocarriba.
La miel silba en su vientre
abierto al dedo del estío.

Todo canta a la altura de tu rostro
suspendido como una luz eterna
entre la noche y la noche.

Canta el pantano,
arden los árboles,
no hay distancia,
no hay tiempo.

El verano trae lo perdido,
el mundo es esta calle de fuego
donde todas las rosas caen y vuelven a nacer,
donde los cuerpos se consumen
enlazados para siempre
en lo más negro del verano.

En un rincón del jardín
bajo una piedra canta el verano.
En lo más negro,
en lo más ciego y blanco,
donde todas las rosas caen,
allí flota tu rostro,
fantasma,
terrible a mediodía.

Fuente

Junto al pozo llegué,
mi ojo pequeño y triste
se hizo hondo, interior.

Estuve junto a mí,
llena de mí, ascendente y profunda,
mi alma contra mí,
golpeando mi piel,
hundiéndola en el aire,
hasta el fin.

La oscura charca abierta por la luz.

Éramos una sola criatura,
perfecta, ilimitada,
sin extremos para que el amor pudiera asirse.
Sin nidos y sin tierra para el mando.

Si me escucharas

si me escucharas
tú muerto y yo muerta de ti
si me escucharas

hálito de la rueda
cencerro de la tempestad
burbujeo del cieno

viva insepulta de ti
con tu oído postrero

si me escucharas

Canto Villano

Y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato.

Observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla
hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío.

Rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas.

Tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente.

Emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato.

Este hambre propio
existe
es la gana del alma
que es el cuerpo.

Es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne.

Mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea.

No hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos.

Puerto Supe

A J.B.

Está mi infancia en esta costa,
bajo el cielo tan alto,
cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,
nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,
azules casas en el horizonte.

Junto a la gran morada sin ventanas,
junto a las vacas ciegas,
junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.

¡Oh, mar de todos los días,
mar montaña,
boca lluviosa de la costa fría!

Allí destruyo con brillantes piedras
la casa de mis padres,
allí destruyo la jaula de las aves pequeñas,
destapo las botellas y un humo negro escapa
y tiñe tiernamente el aire y sus jardines.

Están mis horas junto al río seco,
entre el polvo y sus hojas palpitantes,
en los ojos ardientes de esta tierra
adonde lanza el mar su blanco dardo.
Una sola estación, un mismo tiempo
de chorreantes dedos y aliento de pescado.
Toda una larga noche entre la arena.

Amo la costa, ese espejo muerto
en donde el aire gira como loco,
esa ola de fuego que arrasa corredores,
círculos de sombra y cristales perfectos.

Aquí en la costa escalo un negro pozo,
voy de la noche hacia la noche honda,
voy hacia el viento que recorre ciego
pupilas luminosas y vacías,
o habito el interior de un fruto muerto,
esa asfixiante seda, ese pesado espacio
poblado de agua y pálidas corolas.
En esa costa soy el que despierta
entre el follaje de alas pardas,
el que ocupa esa rama vacía,
el que no quiere ver la noche.

Aquí en la costa tengo raíces,
manos imperfectas,
un lecho ardiente en donde lloro a solas.