El festín de la carne
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| La Masacre de inocentes, Peter Paul Rubens |
La presa no avanza a cuatro patas
ni huye despavorida por el bosque,
a la presa la buscan en su casa,
en la calle, la vereda o en el monte.
No es destino de la presa huir sin pausa,
enterrar las injusticias con sus muertos,
negar su dolor, la complacencia
o vivir resignada sus destierros.
Deambular la odiosa senda del silencio,
lamer sus heridas con zozobra,
ni huye despavorida por el bosque,
a la presa la buscan en su casa,
en la calle, la vereda o en el monte.
No es destino de la presa huir sin pausa,
enterrar las injusticias con sus muertos,
negar su dolor, la complacencia
o vivir resignada sus destierros.
Deambular la odiosa senda del silencio,
lamer sus heridas con zozobra,
negociar dignidades frente a un fierro,
estrangular corduras con el filo del tiempo,
y habitar un purgatorio en esta Tierra.
Inmolar a la presa incluye el aviso previo,
estrangular corduras con el filo del tiempo,
y habitar un purgatorio en esta Tierra.
Inmolar a la presa incluye el aviso previo,
el panfleto, las llamadas, la amenaza
del fascismo que alucina coherencias.
Hombres y mujeres armados,
atrincherados entre el odio y los temores.
Cazadores que ya no tienen
la dignidad agradecida
del que mata
del que mata
para sostenerse en vida.
¡Libertad... para pensar!
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