Ida Gramcko (1924-1994)

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Ida Gramcko, escritora venezolana

Ida Gramcko, nacida en Puerto Cabello el 11 de octubre de 1924 y fallecida en Caracas el 2 de mayo de 1994, fue una destacada figura de las letras venezolanas del siglo XX. Poeta, ensayista, dramaturga, cuentista y periodista, su legado literario sigue siendo admirado y estudiado hasta el día de hoy.

Desde una temprana edad, Gramcko mostró una pasión por la literatura que la llevaría a convertirse en una autora prolífica y respetada. Criada en un hogar donde los libros eran parte fundamental de su entorno, encontró en la lectura y la escritura un refugio frente a las sombras de la dictadura que imperaba en Venezuela bajo el gobierno del general Juan Vicente Gómez.

A los 13 años, Gramcko obtuvo su primer premio literario por sus poemas, lo que la llevó a ser reconocida como una niña prodigio en el ámbito de las letras venezolanas. Desde entonces, su carrera literaria no hizo más que despegar, abarcando géneros que iban desde la poesía hasta el periodismo y la crónica.

En su juventud, se trasladó a Caracas. Trabajó como reportera de periodismo policial en el diario El Nacional, convirtiéndose en la primera mujer en desempeñar este rol en el medio. Su talento y dedicación la llevaron a destacarse en el ámbito periodístico, colaborando también con la Revista Nacional de Cultura y realizando labores diplomáticas en la Unión Soviética en representación del presidente Rómulo Gallegos.

A pesar de no haber completado su educación formal, Gramcko nunca dejó de buscar el conocimiento y la superación personal. A los cuarenta años, obtuvo su licenciatura en Filosofía en la Universidad Central de Venezuela, institución donde luego ejercería como profesora de la cátedra de "Poesía y poetas" en la Escuela de Letras.

Su legado literario abarca una amplia variedad de obras, desde poesía hasta ensayos, pasando por obras de teatro y cuentos. Su escritura se caracteriza por su profundidad, su sensibilidad y su compromiso con la exploración de temas sociales y humanos.

Ida Gramcko falleció a los 70 años, dejando tras de sí un legado literario que sigue siendo objeto de estudio y admiración en Venezuela y más allá de sus fronteras. Su vida y obra son un testimonio del poder transformador de la literatura y el compromiso de los escritores con su tiempo y su sociedad.

De Contra el desnudo corazón del cielo (1944)

No, la tierra no podrá ser la tierra,
ni la muerte podrá ser la muerte,
ni la vida la vida,
hasta que mi alma no haya conocido toda
la espantosa pesadilla,
y no se haya internado hasta la entraña
del hondo, humano abismo.
¡Ah! ¿Qué valen aquí, sobre este mundo,
mi espíritu y mi instinto,
si aún tienen un temblor de ensueños claros
que son claras mentiras?
No, no, no puede ser, ni puedo
tampoco ser yo misma,
hasta que no haya saboreado toda,
toda la hiel amarga y el acíbar.

El mismo yo, más caracol (1952)

OPULENCIA VITAL, múltiple ramo
cuyo nosotros fiel nos necesita
tal como somos, un pajar, un grano…
¡De cuántas cosas brota una sonrisa!
Alegre libertad dice: me llamo…
(aquí su nombre). Fructifica
antagonista plácido y cercano
como una carne mágica y melliza.
La luz es todo junto más el halo
con que cada fulgor se precipita.
Prójima sombra, fraternal arcano,
¡son, son! Y es el amor quien los precisa.
Pero la precisión es un regalo.
Nada más. Una dádiva inaudita.

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CARACOL, EL HERMANO,

el mismo caracol, más caracol. Concisa
su forma sigue sin barniz ni estrago
para que el hombre sufra un alma rica,
un alma suya en el vellón y el gajo,
íntima, inmensa, siempre en sed y ahíta.
Así construimos un lugar humano,
pero tan lleno de él como de brisa.
Inventamos
una pared de cal…¡y tan distinta!
Un muro nuevo, ¿raro?
Sólo en su fresca soledad continua.
-¿Soledad, otra vez lo solitario,
otra vez la distancia?¿Y la caricia?-
Cálmate, amor; lo nuestro es lo lejano,
toca el largo perfil, la piedra lisa
dice por voz de su vigor: yo te amo.
La forma singular es la infinita.

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VIVA BELLEZA desde el seno irrumpe
como una curvatura que desliza
las auroras boreales de las ubres
sobre un lecho de líneas.
Somos el hombre el caballo sufren,
pero una inmensa investidura estricta
nos señala sin verbo entre las cumbres.
Somos entonces ser hasta la risa,
la carcajada diáfana en los buches.

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PRESUNTO SORTILEGIO. Sólo alcance.
Belleza, nada más,
abre la boca y es un cráter
y el umbral
y ya todo lo abierto, semejante.
Paz, ardiente paz, lógica paz.
Calma: pasión que sabe su combate,
luchar
por una rosa, pausa en el desastre,
por el menos y el más.
Menos: inmensa perspectiva de alguien.
Belleza, para ti la eternidad,
ayer, ahora y luego. No hay instante.
Sí, para ti vivir sin terminar,
que todo aquel que muere es un cobarde.

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RECUÉRDATE, PALABRA,
como eres, como estás, pulcra y redonda,
no el agua mas en agua y tras el agua
y con el agua sin más pie ni alfombra.

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CON RAYAS ROJAS cambiaremos el mundo.
Con una exactitud que nos desprende.
Con tan alegre número
que contamos, al fin: somos mil veces,
dos mil, tres mil, siete mil veces.
Y cada cifra siéntese en el uno
como el uno también y con sus creces.
Con palabras ausentes de conjuro
digamos: ¡sol! exacto, y amanece.

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ESTAR afuera es como estar adentro
de inagotable intimidad creadora.
No es perder cuerpo, es descubrir un centro
mayor que lo interior que nos demora.
Estar afuera, a pleno sol, al viento…
La noche ya no es más la mediadora,
pues nos une a través de un mandamiento
de sombra impuesta que se ve o ignora.
Escogida es la unión desde lo intenso.
Vivo nivel estalla con la aurora
y enlaza lo profundo con lo inmenso,
pues cada ser deviene lo que añora.
Y queda un solo ser, un gran suspenso,
mas el hombre lo sabe y lo atesora.

Cámara de cristal (1943)

Cámara
de cristal
mi lágrima.
Y el mar.
Y alcoba pálida
mi sollozo.
Mundo de celofán.
Pecera de hondo
movimiento estelar.
Niebla de otoño.
Y algo más
que naufraga en mi llanto misterioso.

II

Silencio.
Cirio.
Cráneo
sobre Damasco rojo.
Viento
azotando el recinto
callado,
solo.

Lluvia: estertor de diamante,
metálico sollozo.
Alguien:
poeta melancólico
extiende un pergamino amarillento,
borroso.

Cuando se inclina, lívido, bebiendo
la fuente de la vida, sorbo a sorbo,
su cabeza es un cuervo
desmelado y lóbrego.

XII

Tu alcoba es una playa,
lo sé porque una vez subí contigo
a su ribera blanca
y vi resplandecer el sol marino
sobre una sola barca
donde me diste a conocer el ritmo
voluptuoso del agua.

Gaviota y pez hendieron el abismo
del caracol y el agua.
¿No recuerdas, amigo,
que desde entonces soy tu náufraga?

XIV

Recuerdo,
florecida en mi rama,
mi tronco movedizo en el invierno
con su fronda de plata
en el viento,
blanda y azul, como un fantasma.

Y recuerdo,
-¿no es amor la nostalgia?-
aquel sopor de hielo
sobre la alcoba pálida
donde un día, lo recuerdo,
la enardecida llama
ascendió por mi cuerpo
como una hoguera subterránea.

Umbral (1941)

Voz

Hay alguien que llama desde remotas cimas,
hay una voz profunda que me pide estar cerca.
Los aires se arremansan en corrientes continuas
hasta fundir los ecos en la dormida piedra.

El camino es un paso que dio el gigante mundo
con sus botas de angustia, pensativas y negras;
era un viajero entonces, desamparado y rudo,
y con su andar de nave fue duplicando huellas.

A veces tengo alas. Los cabellos furtivos
se fugan entre ratos de las furias del viento,
las manos, como arañas, van tejiendo en sus giros
una red infinita de locura y de ensueño.

¡Llegaré hasta la cumbre! Tendré todas las flores
azules y mojadas que habitan en las cuevas,
y habrá un concierto claro de pájaros y voces
en la garganta virgen de la desnuda tierra.

Hay alguien que me llama desde remotas cimas
y voy tras su llamado como la humilde sierva:
manos y pies descalzos…entre luces y vidas,
hasta la voz profunda que me pide estar cerca.

Bibliografía